四月底的那天，一场春雨刚刚湿润了映秀的土地，云雾还笼罩在山顶上，久久的没有散去。卖花的人手捧着菊花向我们走来，我们从她们的手里接过一把又一把的白色和黄色的菊花，那些菊花还没有完全绽放，花骨朵一般抱拢在一起，恰如那一刻我们紧锁的双眉和纠结的心。

其实我们多么的不愿意去打扰长眠于此的灵魂，就像，就像我们不愿去惊醒一朵菊花的梦境，而当我们终于还是拾阶而上，穿过一片被雨水打落得零零碎碎的油菜花地，站在那一排又一排冰冷的墓碑前时，我们终于还是没能忍住眼里的泪水，一滴又一滴的滚落下来，加重着这片土地的伤痛和悲戚。

我们顺着来时的路往下走着，双脚缓慢的踏在石阶上，恍若是踏着一个又一个的琴键，而每隔几步立着的黑色石碑，如白色的琴键之间黑色的半音，越往下走，声音越低沉。我知道，每个人走过这条弯弯曲曲的墓园小径时，内心响起的旋律都是不一样的，不管是哀伤，抑或是悲愤，都将长久的留存在我们的心底。

就在我几乎听不到任何声音的最后一级台阶和最后一块墓碑前，我看到了这位抱着孩子的父亲，他们从墓地的另一面走下来，然后和我一起穿过那块黄花零落成泥的油菜地。我深知，他抱着孩子走过那如钢琴的键盘一样排列整齐的墓园石阶，在他们的内心所响起的旋律是不一样的，那乐曲里面有哀伤也有思念，也许还有孩子天真的在上面蹦跳着的声音，因为在这里，葬着他们的亲人。

我一直跟在这位抱着孩子的父亲身后，那时萦绕在山顶的云雾正在逐渐的散去，不远处的岷江的江水似乎也在加速的想要离开这里一样，急促的流动声越来越清晰。而就在我也想要加速向山下走去，离开这个悲痛之地时，那个一直在父亲怀里沉默不语的孩子突然挣脱父亲的怀抱，向后面扑去，一只手指着我们身后空无的道路，哭着闹着呼唤着“妈妈”。

我和孩子的父亲几乎是在同一时间感到了无比的震惊，只是，他是以惊异的眼睛望着后面的一片空无，而我却是在那一刻按动了相机的快门。也许，这个年龄应该不到三岁的孩子在两年前出生不久便可能失去了自己最亲的母亲，而在这两年里，在这个孩子内心深处残存着的对母亲的记忆让他在那一刻终于忍不住唤起了“妈妈”，让他努力的想要挣脱父亲的怀抱扑过去，虽然后面仅仅是一片空无。

我总觉得，即使地震已经过去两年了，但它却必定会在很长的一段时间内给经历过那场地震并给他们带来伤痛的人们留下某种后遗症，我们可以把倒塌的房屋又重新建好，而且建得比以前更漂亮，但是要让这片土地上的人们最终从地震的阴影中走出来，还需要一段很长的时间，需要内心真切的关怀，尤其是那些孩子们。

在这张照片里，孩子奋力挣脱父亲的怀抱，向前扑倒的倾斜姿势，多么像映秀唯一残留着的那栋被作为地震遗迹的建筑，向前倾斜着，仿佛随时都可能匍匐倒地。

我们继续沿着岷江向上游走着，沿途一个又一个被修建得整齐划一，亮丽光鲜的村寨从窗外掠过，让人很难再想象得出两年前这里的破败与悲戚。作为外面的人，当重新踏入这片土地时，我们可能看到的更多的只是那些重建在路旁的美丽家园，然后藉此认为这里的人们已经摆脱了地震带来的阴影，生活得已然更加美丽。可是，当看到映秀的那位父亲和他的孩子，看到那个孩子挣脱父亲的怀抱，对着那座巨大的墓地方向扑腾着呼唤“妈妈”时，我却知道，漂亮的房子也许能够掩盖大地的创痕，却无法掩盖心中的伤痛，就像那一方方小小的坟墓，将会永远成为结在这片土地上的伤疤，无法抹去。

汽车已经沿着岷江行进了很远，映秀在我们身后逐渐远去，遇难者的公墓也早已消失在了视野中，我们似乎稍微感到了一些释怀，不再那么悲戚了。可是，有一段旋律却分明的在我的内心中流淌着，就像这辆带着我们沿着岷江在峡谷里穿来绕去的汽车，又像山顶上那些萦绕着的徘徊不去的云雾。我知道，这段旋律来自于那座墓地，来自于那条如钢琴的琴键一样的台阶，和那如半音键一样整齐肃穆的黑色墓碑。那一天，我看到许多人从那些台阶上走过，在未来的岁月里，还会有更多的人迈着沉重的步子踏在上面，响起一段又一段沉痛的旋律。而如我们一样匆匆走过的外人也许永远都无法听到，那每一个如半音键一样的黑色墓碑，都必然对应着一位逝去的亲人，在这些还活在世上的亲人心里，最沉痛的声音莫过于那一半的声音了，会时常在未来的日子里冥冥的响起，因为这音阶只有一半，另一半永远都不会再响起。